Pretender

Se você catalogasse

Os mil amores que tem,

A lista, talvez, chegasse

À casa dos mil e cem!

E com orgulho na face,

Como a um disse que convém,

Você, talvez, blasfemasse:

Vê, como eu não há ninguém!

Mas diga, sinceramente,

Tanto amor o faz contente,

Será isso, enfim, amor!

Ou você, no fim das contas,

O que tem por essas tantas,

É só vaidade e impudor?

(Rio, 1958)

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