Contraste

O céu, enegrecido, ameaçava

Despejar sobre a terra, o seu furor!

O trovão era a voz que reboava,

Proclamando um poder destruidor

Desde a planta menor, mais delicada,

Às mais gigantescas árvores das matas,

Respeitam, piamente, a voz irada

Do choque dentre as nuvens já compactas.

Algumas sabem que vão sossobrar,

Que a tempestade as vai aniquilar,

Sem ter contemplação, sem ter piedade!

No entanto, estão todas alvoroçadas,

Agitam-se contentes, conformadas,

E morrem, sempre, na conformidade...

Ah! Fôssemos, os homens, como as plantas,

Que não reclamam contra a sua sorte!

As nossas vidas, dentro todas, quantas

Serão vividas, sem temor à morte?

                       

(Rio, 15/03/1951)

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